toda la proeza de alumbrarnos totalmente desnudos

como el capricho de despertarte

siamés de una piel ajena.

pudimos conseguir todo esto,

nos ayudó la impaciencia del beso,

la excusa de sobrevivir cálidamente.

Tomo las virutas de minutos que no pudimos

destacar por su hermosura,

una necesidad de acaparar hasta el minúsculo acento 

que te ofrece la suerte de permanecer.

pero que si no que persistir este aguacero

doliéndonos de dicha

seguimos de luto entre tanta 

absurda notoriedad.

aunque no estés,

puede que te imagine intacto,

vagando por mi sexo impaciente

como una oleada de estímulos ficticios,

puede que desgrane la ausencia

y que me vista del verso cansado.

con la piel repleta de balas

yo fingía cuando dije:

amor me estás matando

en un momento crucial en el que

la vida

me la daba el amor,

en un momento crucial en el que

creí hablar lo innecesario

y a mí, que me viene todo de golpe

como un huracán desnudo

como una bandada de sangre ardiente

te sueño de beso ácido, confuso

a ambos lados de ojos rotos.

y aquí, tejiendo caliente la noche

me derrota esta furia en un orgasmo,

una pequeña muerte en tu cama

nunca perdimos el rumbo

sólo nos falto cabeza

y un noseque de humo apalabrado

una duna de sueño en tu boca
un par de clavijas al tacón que nunca reposa en mi.
necesito de un soplo de estímulos
de un otoño de polvo de incendio
de todo lo que arde cuando se oye un jamás
en un eco de aroma en tu cuerpo.
nunca reposa el invierno en tu cuello desnudo al descosido,
anudándose de astillas esta copa de remiendos

que bebimos al ocaso del añoro

cuando aún desecha la noche

ajustando la goma de mis bragas

con el horizonte en tu ingle de vértigo

desengaño

nos disipamos con un golpe de lengua

el horizonte que prendimos nos abraza,
como una pistola muda

con la muerte involuntaria en su gatillo.
las pestañas huecas de aullidos
de toda la sinergia de tus sueños

a la conquista de una próxima
reseña de tu vida.

la existencia de las páginas calladas en tu ausencia
ese gemido de tu sábana con el último tren,
sólo la caida de la tregua de los días de locura
de las carcajadas desnudas de la vida
nos anuda a las vias de la memoria.

40 grados de desilusión bailando en tu garganta,
la noche que tensamos el fracaso

con los labios abatidos

creo que voy a dejar de quererte

lo decidí cuando tus ojos eran

como nudos carnales que ahogaban esta cama,

un gemido sucio a deshora,

la furia de la soledad recien despierta

que agolpaba cada péndulo podrido

de todas las clausuras de esta falta involuntaria de gozo.

aunque no me creas,

como todas las excusas nocturnas,

esta impecable muerte del vientre

este filo de amor

de todo hálito sin crimen

de todo este cuarzo de sexo tan neutro.

aunque no lo creas,

voy a dejar de crecerte en mi cabeza

esta incontinencia en cuentagotas
con el paso de los años ha dilatado

toda nuestra nostalgia en los billetes de ida,
la sombra de una soledad hambrienta
tras las arrugas de reparos
que nos inscribian en los labios,
en toda dialéctica brumosa que empapaba

el hallazgo de sentirnos vivos
cuando el corazón se atavió despojado

de cualquier signo de aliento,

torpe como un ignorante

que entrega su vida a la primera apuesta

yo estoy bajo este puente de la conciencia
aquí, donde me llegan los tiros de doble lengua
donde me rujen los caminos heridos de
este contagio de sentirme
como un polizón
en todos los roces que calentaban la madrugada
de cada domingo de gesto susceptible.
Esta insistencia turbia de querer abrazarme a la ciudad
que viste de droga los labios
en cada matadero del desvenir,
en el que nos despeinaban el alma
con tanta compostura vomitiva

aquella ciudad de la que nunca quisimos escapar

con el pelo prendido de insomnios
de cada esquina hicimos una cama de mayo olvidadizo.
porque nos invadió la sed de carne,
y ojalá no se hubiesen vertido los días
en la injustificada indolencia.
en el segundo acto, cuando la boca armada de frío
derribó la tormenta de carcajadas,
en aquella textura del ayer
me olvidé de los orgasmos tóxicos,
de esta maldita inexistencia
en todos los titubeos que te vestían los ojos de gato enamorado

contemplo su voz como un torrente de luz

como una enredadera de vocales sin afilar

que me precisa la caida de las horas

el letargo de cada arruga de su sábana de piel

cuando se acabe el baile bajo la lluvia de sexo

y le reprochen su mano discreta

su cuerpo hilvanado de adoquines perezosos.

es verdad que se vistió de la espera

de contar el dolor en su pecho izquierdo

Lo cierto es que es tarde,

me lo dicen las farolas mudas

las persianas hambrientas de luna
y yo,

que aún sigo descifrando
el sentido de mi vida en un triptico de inocencia

no filtro mis dedos literarios,

mis ganas de fusilar las malezas.
lo cierto es que nunca es tarde,
para romper las metáforas con los dientes
advirtiendo el gusto, el tacto
de absorver un curioso estado de optimismo
ante el continuo deshaucio,
ante la misma escena cotidiana
con los mismos vasos

y el mismo corazón agraviado
por el ruido de la impaciencia
y el bostezo que me heló el sueño
antes de que llegara el temblor impuntual.

así que nunca es tarde para empezar de nuevo,

para romper con el todo, para fumarme la nada.

Nunca sé que decirle.
Me acerco a su mano vestida de ginebra
a su boca quemada de ironía,
y los verbos son muebles callados,
una carta de arena que huye entre mis dientes.
De verdad, que nunca sé que decirle.
Porque me nutre el instante de la lluvia muda,
y mi vocabulario sólo entiende de tacto
y de labios descalzos.
Me cubre mi piel de duda sonora,
te reconozco, sereno como el agua,
y a mí me tiembla la falta de tu vida
en todos los lapsos insaciables
de no querer estar sola.
no hago más que esperar,

y esto me corta el sueño.

no sabes las veces que he muerto este invierno.

el café de las horas desperdiciadas

bajo tu sombra de hielo,

la intriga de los fósforos que envolvían

tu pelo de luna y media.

la cama desierta de ruido,

ahora que ya no queda nada que perder

ni una misera ola de aliento,

somos ruina.

Mira como van zurciendo sus ojos
a las mirillas que pintaron en tu cuerpo de rutina,
que nunca te darás cuenta
de que tu boca es como un arranque de errores.
y mientras.
fusilas las flores del verano
con los versos de tu dolor de vida,
de los consejos que desvestían

tu cadera de luz embriagada de recuerdo.

con el tiempo, y la prisa
te han echo de rugidos piadosos,
del frío en tus murmullos de abismo.
Del frío que araña tu pulmón ahogado.

Déjame los ojos huecos de esta invencible caricia,
el sondeo de dos rostros en este horizonte incierto,
no sé como han aterido esta huida del sol
pero ya no está a nuestro alcance el milagro
de pertenecernos.
es inútil como resbala el tacto falso
cuando el corazón está de puntillas,
y parece una roca tiesa y etérea.
a veces, te muerde el orgullo
a veces, me moja el escombro de la noche.
no hay vez, que no quisiera despertarte puntual
con el cuerpo sonreído,
con la ceniza de un adiós.

así, sin más
me crece tu barba en mis ojos desiertos.
con la intranquilidad
del roce de dos brazos hambrientos
y el respetuoso calor de los pliegues
de la armadura de tus piernas
cuando te miro y te dibujo
de pájaro blanco colgado en la noche.
así, sin más
has vuelto con tu duda de piedra en vuelo,

con tu hálito vestido sin filtros,
y yo bailando los
fragmentos de pudores,
con la boca cargada de asfalto
me has vuelto mudo el vientre.

azules los párpados que me han abrigado en el pasillo,
cuando me definía un esbozo
del viento ante la risa
y aunque yo siga siendo,
nunca he sido
un rizo entre sus dedos minúsculos,
una maleza de aliento
que despierta con tu amanecer
de tu vuelo de libélula.
el caso es que he rescatado
la memoria de lo que nos ha borrado el pasado,
y me viste de hierro o casualidad.
no tengo el recetario de tus labios,
ni la forma de tu tacto,
ni siquiera se dormir contigo
o acariciar tu borrachera.
pero me resiste la certeza de
reconocerte sin haberte conocido
del todo.

Apenas revestimos los huesos de miradas fáciles,
de palabras hambrientas que agotaban
las migas de tratos que no cedieron.
Nos hemos bebido todo el fuego
de los tejados de nuestro cuerpo.
Nos hemos pintado de arrebatos veloces,
de las vislumbres que eran enredos
que tenían los dedos cómplices
la coraza de cielo.

Nunca será cierto,
que tu estarás ahí
acurrucando el rumor
de lo que nuestros esperes
relegaron al bullicio.

J'ai voulu être un moment.

Pero no me dejaron

dibujarme antes las líneas de las clavijas

que lucen de vida propia.

dans tout l'endroit, he quemado el viento de estímulos,

asiendo lo que siempre quise con lo que nunca pude.

J´ai voulu être un moment. Un momento de augurios fáciles.
Mi mente rebosa de tropos, de letras que se asientan del recelo de querer salir,

pero no hay tiempo de decirlo todo.

Sin embargo, nos quedan tantas noches,

tanta lluvia de ceniza de todas las alusiones que ardieron

con el último cigarro,

con el último sorbo de piel que ahogó al vaso en soledad.

Nos quedan tantos errores por cometer..

Esta es la vida que me intrega,

y mientras, pienso:

podemos ser más de lo que nos mostraron.

.

ignora los guijarros de palabras invalidas que atezaron mi prosa,

cuando el silencio otorgaba a mis dedos la calma,

cuando callaban hasta los ecos de mis pasos,

cuando supe que quedará en mi,

siempre,

el aliento embreado de sueños truncados,

los jergones de las ausencias insoportables,

el crujido de las ruinas de un corazón que perece

con los pasos cerrados,

con la ceniza que empolva los labios.

yo quise ser un tiempo y no me dejaron

que tus parpados se calen de los flecos

que me vistieron

de dicha la boca y las manos.

de los recuerdos que desentrañan

los enredos de entre las sogas

que exprimen mi cuerpo.

no te recubras del todo de los celajes de dudas insepultadas,

que no te nutran las venas con regueros de fracaso.

Que no se disipe este nido infinito de estigmas que hilaron esos labios voraces,

con el refugio de un callejón como abrigo,

con el sopor del roce hospedado en mi ciudad.

¿por qué la felicidad no es tan palpable, como el codazo de la desdicha?


odio como carcome el minutero
mi vida,
como se aniquilan las quimeras,
odio el alquitran que nutre mi garganta
repleta de marañas de matices.

Sobreviviremos a los impulsos tallados,

a la sed que debilita desde lo alto

bajo una lluvia de actitudes que optamos ante el placer,

beberemos de lo insaciable de la locura que muerde a la vida

del instante en que morimos con el alba,

para volver a nacer empezando por los pies

y acabando por los maresde los sueños en la mente.

Y que nada sea absuelto ante los ruegos inciertos,

que las astillas siguen doliendo aún en mi techo de piel.

He izado las raíces indelebles de mi pelo

para embalar las carcajadas,

y vestirme cada día de una si hace falta,

y en los pliegues aferré los arrebatos

por si viene a desvestirme el vendabal de tus dedos.

me asombra como te vistes de vida.

deberíamos anclar el latido a la mente,

dejarnos de inutilidades,

bajo la brisa

decidir que es lo que merece tiempo,

que es lo que repulsa al sueño.

me eclipsa tu manera de desvestirte ante la risa,

ante la fragilidad de una lámina de cielo,

que podría quebrar

ante el escombro que revoca un pasado incierto.

las luces bailan, yo bailo al son con tus venas,

y seremos ruina

si no logramos imperar sobre los rotos,

sobre los descosidos en las noches de invierno.

vamos a roer la prudencia.

quiero olerte el aliento cuando careces de término

cuando los ojos propagan antojo

En todo esto,

que me resbala ante el precipicio
creí rozar la soterrada palabra

que me hería sin percepción.
busco los entresijos desvencijados del alma,
no están,
huyeron calcinados con el viento.

tengo una elipsis en las manos,
obviando su nombre
siempre supe que se trataba del mismo.

sólo los yo, han pronunciado.

Poblada me sirvo de tanto sentimiento,
de tanta desventura en primeros platos.
me escucho ante esta maldita ventana,
mis frases rebotan dos veces ante el cristal
una para mí,
otra por si me quieres escuchar.
una voz rota que pinta de rojo flemático
mi garganta, y tu oído.

Todavía siguen quedando rescoldos
de los tercios de la luna que absorbimos
que no se resarcen y me impregnan
con la boca cerrada de escarcha.

Todavía,
aún,
siguen ardiendo las ascuas de cientos de alusiones
techando mis batallas, me cuentan los días,
que no perecieron las noches sin verme vivir ante ellas,
sin verme bailar entre las farolas,
con el vaso repleto de enredos
brotan, de súbito, en mis pies
las repuestas a mis pasos mudos.

Hendrix aún sigue recordándome
lo vivos que aún están algunos muertos.

Apagamos las ventoleras del alma
los ecos de los golpes que en silencio recibimos
por el dorso
poco a poco,
sin aprehensión en la piel,
pero con estocada en la mente
fueron cargando de colillas los sueños truncados
de negro el cielo de sus huesos.
Nos dejaron avanzar en la vida
como se deduce del tiempo que alarga
hasta que para,
y con ello, fue corto el viaje
hacia el acto ligero de rozar su cuello.
Podrán los péndulos acuchillar nuestros
vuelos hacia el destino impreciso,
deja que vuele el llanto
que no depara, y desahucia tu pecho,
rasga la tinta adversa de mis versos,
mientras la brizna empapa tus párpados de impulsos
y no me esperes.

tras el lecho de mis sueños me escondo
tras la lluvia interna que empapa
los besos que no marchitaron
y envejecen nuestros gestos.
recorrer los hilos de los ceños fruncidos
que nos esperan ante la inexpresión del tiempo.
tú eres escama en los días que perdimos
donde el humo acariciaba el sonido de
los labios acercándose a mi oido
y en el lóbulo cargado de resquicios
nos prendimos.
encrespamos con las olas de las sábanas de aliento.
y vestidos con cortinas de miedos
asediando una piel con otra,
empapando de relámpagos los dedos,
nos cubrimos de edificios,
de rincones sombríos.

No hay más que callejones oscuros,
y deberíamos seguir colocándonos con besos
que desahucian un corazón que
lucha por no caducar.

¿Quienes son los rostros
que me dibujan en la noche
cuando las luces me bailan
y los ojos me cierran el paso?

por donde tu vas,
no cierran las heridas,
y escuecen con el aire de la acera,
devuelven los versos al water,
donde yacieron tras varias horas de ebriedad,
que nada nos rompa los visillos,
que entre tus piernas llora el alma,
y jadea que no ha dejado de necesitar.
vuelvan los azotes de la vida a las venas,
que mantuvieron despierto el destino paradójico,
y latente el corazón.
Vuelvan,
las ganas de lucha
por no quedar anclados en los barrizales de los tedios
y los desahucios,
en las paredes blancas, que tiñen de gris la ciudad.
No podremos nunca,
desatar,
los enredos de arena en el tiempo,
las ruinas que nacieron entre las yemas de sus dedos,
cuando alzaban los gritos chocándose al cuerpo.
Y vuelva,
la tinta que rozaba el sueño de expresarte,
que bebía de las líneas afiladas,
de la imparable eternidad de lo que gozamos por dentro.

allí,
reconozco
el tiento de los que ardieron
ante el insomnio
que provocaban los bríos
y en las esquinas de los desaires
visten claros,
vuelan desnudos sonidos
desordenando la armonía
que fraguabas con los dedos en su pecho.
el hambre susurra
su envoltorio invulnerable,
y se clavan notas
discordantes en su testa
pintando de inútil su patria, y amor por ella.

cruzan sus pupilas tu cuerpo
y se prende el reducto
de colores quebradizos.
seguiremos sin saber,
quién lanzo primero raíces de pena a la tierra
tiñendo de podrido,
agudizando el desastre.

van zurciendo los nichos, que nos antojan futuros

cuando caiga nuestro cuerpo al hielo herido

y no exista calor en el mundo para evadirlo

sólo una vez

nos queda

para vivir

he derramado tanta razón, que ya desborda el botellín

he derramado tanto dolor en el techo

que ahora agrietan pensamientos, y goteras que me resbalan en los sueños

que no tengo en las manos, que ardian de ancestros

han reculado miles de bandadas de sufridos

en las afueras,

mientras mi cabeza revolcava la agonia de perderse

no quiero ver palabras morir de náusea, y desidia

quiero ver explosiones de versos en vuestros cuerpos

mi voz es lienzo blanco,
libre de pigmentos y rencores,
un dogal renegrido vestido de claros indescifrables.
he recubierto mi aliento de salitre
de ventanas abiertas que
me impelan a lo hondo del suelo,
para luego acurrucarme en enigmas
y adoptar una pose sin vértigo.
no sospeché la discordancia
entre lo que veia, y lo que luego me decían.
y me arañé el pensar, y la lengua.
me atraganté ante la vida,
hermética entre los muertos con las constantes perdidas.

escupen las palabras bandadas de nubes
que explotan al cielo eterno
y en los tuétanos revive el miedo.
se alejan del precipicio del olvido
buscando un ceñido pasaje
un rodeo por donde mecerse entre su boca
que le deduce desnudo,
bosquejo de tiento al cuerpo
y se urde el esqueleto al tiempo.

pudren mis vestidos de fracaso,
mi voz que alterna ecos rezagados de llanto y quimeras,
y vuelven la locura que maldice la miseria
y el ansia que destroza mi cabeza
en los visillos que tejimos nuestros sueños
se desprenden los hilos, nadie avisa
y nos seguimos emborrachando de ilusión


me dicen: la vita e bella,
y yo, sin poder negarlo.

Hunde avezada la rabia que esparce el labio
y las rasgaduras del corazón incurables
escuecen cuando no hay saliva que resbale,
renacen con la luz del día y el pensamiento
que vuelve al pasado, como un acto reflejo
repleto de errantes palabras cínicas
con la mirada impávida pese a todos los pesares.
la certidumbre de que me privaran de tu anhelo
de los vasos medio vacíos, medio llenos.
escuecen las heridas en la mente
que cosieron ciénagas de sueños.
calambres de deseo que consumen
el ceñido sosiego de una ola
la calma de un impuntual.
me pierdo en el sopor que otorgan tus manos
cuando acarician mi espalda nublada de dudas
mientras se prende la voluntad de anhelarnos.

quisiera rozar el silencio en tu aliento
vomitar la maraña de miedos
desatando forjados deshechos de cielo en tus sienes.

arrancar el corazón al arisco guijarro
explotar el tacto encarcelado en tus dedos de arena
ocupar agujeros del tiempo
volviendo a evaporar cada rémora pintada en tus grietas

avanzando en tu garganta, alistando mi fuerza en tu bandera blanca
y sólo
sólo nos quedaron
y sólo nos quedaron barrizales de deseo,
añicos de llantos, astillas clavadas al viento

es como si el humo pudiera calar hasta los huesos,
y los besos veloces corrieran a tus pies
repletos de arena,
y la cara de olor a salitre
entre los brazos,
disueltos de espera.
como si
el dolor hundiera los dedos en la tierra,
rozando el pasado,
aplastando el momento,
llenando de silencio los labios.
Y la lógica se perdiera en las aceras
repletas de impulsos de azul eléctrico.
Volviendo a consumir el viento,
a despertar el caos de una primavera reciente.

yo me fumo las enredaderas de tu boca,
los ciclones de palabras inertes que retumban en mi odio.

revuelta en la errática órbita de tu vida,
me suda en las manos el veneno de tus letras,
la piel en carne viva.

Vivo al día,
desprendiendo futuros desgastados,
cuando el filo del sol sostiene lagunas en mi cuerpo.

quisiera verte, tendido en mi espalda,
vistiendo de duelo el inicio del tiempo.


Yo vivo al día
segregando mareas en los dedos,
undiendo la frente en tu séquito de estrellas.

el sol golpea con fuerza en el rostro, se ablandeze la conciencia, los atardeceres se hacen largos
recubriéndose la espera eterna de tiempo que no cesa, y se hacen tripas los despojos de pesares,
los imsonnes despechos de bares abiertos.
las barras agrias desatan el hambre
y las manos vuelan rozando pieles sin nombre cubiertas de claves tóxicas.
oscila quemando tu saciable deseo derrochador de sueños y delirio.

Se inyecta la custodia permanente en las venas,
de días inmunes al daño de cristales rotos,
y el suelo
rebala, y vuelven a caer puñales desde el cielo,
la luz rasga el susurro de la noche.
punzante lo que vino sin avisar,
cuando el dedo señaló el pecho,
y la cabeza huyó
por la ventana cerrada.

Van
a quedarse inertes,
sólo
hasta que
la cabeza vuelva.
No saben subsistir sin las huellas de la memoria.

enfilan las lenguas yermas de saliva
que buscan tras el vértice del corazón
recovecos donde dar cobijo a su aridez.
cuando el hastío de la monocromía del frío,
te conlleva a la lúcidez de no querer morir hueco por dentro,
se oye un bombeo en el pecho,
un eco de raciocinio efervescente,
un haz de deseo de atinar
en otro cuerpo hueco.

se quiebra la entereza,
y los jirones de la vida
hoy no se remiendan con palabras huecas, ni gestos amañados.
se hiela el ceño ante el goteo del tiempo,
nadie es capaz de retener la marisma de noción.
su gesto tintado de azul gélido
escupe apatía a las 6 de la mañana,
la mancha de amargura del asiento delantero
sacude una nube de hollín, negra como la antracita
que te aisla del deleite,
por instanstes,
en los que pagarías por que te lanzaran de ese vagón
de caras largas
y soledad gratuita.

nutrirse de caladas de sal a la vida,
ignorando el precipicio de la mente,
en la que las polillas me desvelan
dando golpes en mi nuca.
desluciendo la resaca
de una noche de trámite
entre lo que pudo, y no ocurrió
por la frase equivocada en el vientre,
y la caricia prohibida entre el susurro
de la calle que descansa.
corrompiendo de horrísono el asfalto,
con semáforos que no permiten el verde
ante la ebriedad,
nuestra torpeza
fue
una detrás de otra,
una más
detrás de otra,
hasta que
tropezar ante la imaginación
nos sucumbió de nuevo
ante la torpeza,
antes de cogerle gusto a la ilusión.
bebimos del sueño,
de pasos en seco,
y seguimos
con la torpeza,
del que no tiene miedo a tropezar.

me pierdo en la aureola
que rodea tu cuerpo
cuando la luz muere de cansancio,
y la opacidad desviste tu ventana.
vuelo entre las raíces de tu pelo,
donde habita la ausencia del céfiro,
y sólo el soplo de un segundo inutilizado
me permite alcanzarte de nuevo,
sin conformarme con el sucedáneo de tu piel en otra piel.
Reaparecer sorbiendo lunas amarillas
que nos aluzan cuando
el corazón se oxida de palos,
de la ceguedad del recelo de un eclipse en los labios.

estoy desperdiciando mis horas
por dinero,
absurdo dinero
que complace en lo perecedero de mi vida,
y en la de cualquiera,
dinero (deleita a los apenados)
y llena mi cuenta corriente de ceros,
mientras
yo gozo
de lo intocable,
gozo de lo intocable,
como el sentir.

mientras gozo de lo intocable,
y la materia se crea,
y destruye,
mientras yo sigo gozando con lo intocable.

un cadaver me daría la razón,
mucha gente lo consideraría ílicito,
gozar de lo intocable.

el deterioro de unos pies ajados de desencanto
que sortean ceniza.
los llamados hambrientos,
sustentados por la condolencia
y la limosna postiza.
la voracidad quiebra la certidumbre y la demora,
de la venida de una sonrisa sin precio,
la mente ilusoria rompe los esquemas de una existencia afable.
el vicio es el extravío de unos tantos,
la desgracia el de los otros.

es la ciudad con las horas llenas de sigilos,
los versos se regalan en aceras,
y nadie agradece la cordialidad del obsequio de una palabra con vida,
ni de ligar letras para revelar los silencios retenidos por cristales.

hay quien clava aguijones en los ojos,de aquellos que ojean lo vedado
con tirria y sin miedo,
meciéndose en la simbiosis de la evidencia y lo ecuánime.
hay quien palpita de sueños,
y no provoca estragos en los andenes,suscita luz en los cuerpos foráneos,
abraza al privilegio de gritar por dentro, y por fuera,
de empapar con sabor a savia los besos.